"... un bourgeon émerge au bout d'une tige; en ce temps, les oiseaux chantent, les oiseaux dansent, le soleil levant réchauffe l'air tendrement. Rouge, orange, puis clair, toute la vie se tourne vers lui..."
Que c'est dur d'être un poète. Je n'arrive pas à marrier les mots ensemble, car en fait, c'est ce que font les poètes, marrier; je ne dois pas être un bon maitre de cérémonie.
Cependant beaucoup de sensation me traverse l'esprit, fureur, joie, colère, bonheur, impuissance et d'autres que je ne saurais décrire en un seul mot.
Rimbaud a dit qu'il s'était reconnu poète. On a certainement des prédispositions et, afin de le devenir, il faut arriver à l'inconnu par le dérèglement de tous les sens.
J'yvois, j'entend, je sens, je touche, je goute, mais je ne peux pas modifier mes sensations. Cela doit venir de l'esprit, je pense qu'il faut ressentir autrement, aborder différemment.
Il disait que c'était beaucoup de souffrances.
Je est un autre. Moi aussi. Je ne saurais l'expliquer mais je pense que je ne suis pas seul. J'assiste à l'émergence de ma pensée, moi aussi. En fait, c'est comme si j'étais à coté de moi, que je me voyais. En tout cas je suis d'accord avec moi; imaginez que je ne le sois pas, cela doit surement avoir un nom complexe qui se termine en "ie" ou en "ose". L'autre à une idée, pense des choses. Moi j'approuve. J'ai l'impression que tout ne vient pas de moi.
On pourrait dire Moi est plusieurs.
Dernière modification le 30-09-2008 à 18:08:28
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